O presente.

Ontem você me deu um presente,
um rio transbordante,
céu que desaba em chuva, copo de agua que desaba.
Mas não é sua culpa, fui eu que abri a porta,
mesmo quando me mostrou as costas,
plantei as flores no espaço que mostrava ser de areia.
Num instante pensei ter visto você se virar,
ter visto uma flor ali nascer.
Era só o vento em seu rosto,areia molhada de engano.
Por isso não tome a culpa, sou o dono desta,
abri a porta , plantei a flor e guardei o presente,
humedecido por minhas lágrimas

Uma nova luz pra meus olhos.

Segunda é o começo de uma semana, talvez de um mês.
Toda manhã é uma nova chance a partir de um velho sol.
Buscar uma cor pra vida que está pintada de cinza,
colorir um quadro preto e branco,
aprendender a ler o que esta escondido nas letras sinceras.
Beber até a ultima gota deste vinho doce que se faz amargo nas noites de insônia.
Dizer um novo sim,enterrar os medos, fazer das derrotas vitórias planejadas.
Tudo isso para que possa ter uma nova luz em meus olhos.

Olá (em uma manhã).

olá,

"São seis horas da manhã e meu dia já está estourando.
Que bom,ruim seria se eu visse que as nove da noite minha caixa ainda estava vazia".
(L.O.F)

"Hoje tua pele me faz respirar,
amanhã não sei talvez não faça tanto".

(L.O.F)

"Em ti me mostro dentro de um mundo particular."

(L.O.F)

"Faço de minha ausênica e meu silêncio, o meu maior protesto meu maior grito."

(L.O.F)

Invasão talves desejada.

"Serei teu sorriso se permitir,
serei teu sonho num simples dormir,
Já és um pedaço de meu peito. (e nem me pediste)."

(L.O.F)

"Permitir que num olhar diga tudo,
lentamenta soprar em teu ouvido rindo com teus olhos, é o que te peço."

(L.O.F)

Um lingua chamada vida.

A juventude dos dias
a velhice de conceitos pequenos.
O tudo é possível,o impossível é pesadelo dos que insistem em dormir.
A vida nos mostra sua face,
e nós a mascaramos com mascaras que de tão pequenas,
não cobririam nem a pinta escura na sua face limpa.
A verdade é imutável , a mentira é sempre reinventada.
Pobres dos escritores de suas vidas,
que rasuram seus textos,
com erros de concordância.

"Ser feliz não é ter uma vida perfeita, mas deixar de ser vítima dos problemas e se tornar o autor da própria história..."